Il n’y avait pas de bruit à proximité. Rien de particulier. Juste cette embarras qu’on ne sait plus où utiliser. Pas une hâte. Plutôt une tension qui s’installe dans le paume de la vie quotidienne. Trop de émois en arrière-plan. Pas assez de justifications dans le physique. Ce n’était pas un cataclysme, ni une crise. C’était une de ces soirées où l’on commence à appeler sans apprendre ce qu’on cherche. Une hésitation qui ne veule pas. Un besoin pas sûr d’un symbole extérieur. Le téléphone était déjà là, posé sur la table. Une maniérisme sérieuse. Une interface aisé. Une option qu’on n’avait jamais envisagée intimement. Une position posée par écrit. Quelques données, pas plus. Juste de quoi identifier ce qui revenait durant plusieurs jours, sans à l'infini savoir pourquoi. Le message est section. Pas de notification. Pas d’animation. Juste un écran qui revient à sa neutralité. Mais des attributs avait déjà changé. Ce qui était intérieur avait persisté confié à l’extérieur. La objection est arrivée ultérieurement. Discrète. Pas longue. Quelques silhouette. Aucune mise en forme. Un accent calme, presque équitable. Ce qui a retenu l’attention, ce n’était pas le texte général. C’était un mot. Une rédaction. Une photographie glissée dans la phrase. Elle n’expliquait rien. Elle montrait. Comme une orientation qu’on n’avait pas envisagée. Le message fut relu. Lentement. Puis fermé. Rien n’a bougé autour. Mais dedans, l’espace était un peu de façon plus claire. Ce que ce format avait accords, ce n’était pas une solution exhaustive. Ce n’était pas une réalité. C’était un recentrage. Un seul réajustement silencieux. Un mouvement poétique une ligne un peu plus rémanent. Le acte que ce soit passé par écrit, sans paroles, sans présence en direct, avait évité le débordement. Le rythme était resté supportable. La voyance avait persisté libre. L’effet, intérieur.

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